Hojas.
Pequeñas hojas.
Amarillas y rojas.
Muertas y moribundas.
Todas esparcidas por el parque.
Hojas.
No tienen lamentos.
Simplemente son hojas.
Los árboles desnudos se tragan el otoño.
El paisaje dispara silencios a todos los ojos.
Hojas.
El viento se siente dueño del lugar.
Mis manos aprietan hojas.
Voy aquietando el último latido
que llegó desde el tiempo
para borrar tu imagen
que quedó en mi memoria.
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